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HYPER-DADA

Die Requisiten

aus der Trickkiste.

Wo ist der Gang?

Drehen im Leerlauf,

hoch im Gesang.

Ihr Inquisitoren,

Muhtasibatoren,

als wenn ich nicht wüsste

euer Spiel.

LARP, als Inkarnation

– Ei – wie im Mosaik

ich doch misste

Art-Nouveau-Critique,

Camper mit Faszination.

Im Heiligen Zwiste,

der Krieger – er fiel

der Welt so zum Opfer,

er küsste

den Tod – und Kopf er

verlor wie das Herz

Oh Schmerz

Schmerz, verkehr

den traurigen Tropf.

Bist du denn mehr

als Gottes letzter Pfropf?

Bukowski war eher noch

sakrale Eminenz.

Lieber Hyper-Realisten

als Cyber-Dschihadisten.

Echt, jetzt – unhuldig

wenn diese Hände falten,

sogar Gott wird mitschuldig,

hält den Bauch sich vor Lachen.

Nur fauler Lenz,

wer da der Rede viel

und wortgewaltig doch

mit Sprachinkontinenz

Tröpfchen speit aus dem Rachen

– Obwalten

unter Artisten.

Als wärens Dadaisten

der Rechten, inflationär

Verweigerung des Seienden

durchs Sein befreienden

Tanz –lädt zum Tänzeln ein

jeden, der Reaktionär

oder Illusionär.

Sogar Konfektionär

wär gern Visionär.

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